Филипп Стил

— Чепуха! — воскликнул Стил. Краска неожиданно залила его лицо, когда он посмотрел
на Брида. — Послушайте, что вы скажете, если я отправлюсь встречать их? — спросил он. —
Нечто вроде комитета по организации встречи в единственном числе. Прежде чем они
доберутся сюда, я растолкую им, чем был раньше пост на озере Бен и чем он стал за последние
годы.
Лицо Брида в одно мгновение прояснилось.
— В этом наше спасение, Стил! И вы это сделаете?
— С удовольствием.
Склонившись над тарелкой, Филипп чувствовал, что лицо его горит все сильнее.
— Вы уверены, что они совсем пожилые люди? — спросил он.
— Так мне писал Мак Виф из Черчилла. По крайней мере относительно полковника.
— А жена его?
— Штучка, должно быть, — пробурчал Брид довольно непочтительно.
— Если бы сюда ехал один полковник, это было бы еще не так плохо. Но старая дама, уф!
О чем он забудет, то она ему напомнит, можете быть уверены.
Стил вспомнил свою мать, которая взирала на окружающий мир сквозь величественный
лорнет, и уныло рассмеялся.
— Все равно пойду встречать их, — сказал он. — Скажи Джеку, чтобы он завтра утром
разбудил меня и все приготовил. Я отправлюсь в путь после завтрака.
Он вздохнул с облегчением, когда ужин подошел к концу и он вновь очутился в своей
хижине наедине с любимой трубкой. Чуть не краснея от стыда, он извлек золотой волос из
бумажника и еще раз поднес его к свету.

Рекомендуем: